Un respiro y la búsqueda de sentido se reinicia.
Otra jornada comienza. La gama de grises flota.
Ciertas preguntas insisten.
El deseo permanece; la persistencia de lo imperfecto.
Uno y todos los caminos multiplicados en el crisol del tiempo.
Soy mi propio laberinto.
Un comienzo postergado; su mirada en la mía.
El recuerdo de un libro arranca un suspiro.
Ese hilo sostiene otro día.
Tejo sobre ese pensamiento.
Inés M. Michel
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