Confesión

Comentando un poema, en tres tiempos

J. Ignacio Mancilla

A manera de obertura escritural

La poesía es, quizás, la forma más singular de la escritura, porque se dirige precisamente ahí, al lugar originario y mítico de las cosas y las palabras mismas para jugar de nuevo con su poder performativo.

Y es que: ¿acaso la poesía no tiene su valor, justamente, en que nos posibilita “tantear el dorso de las cosas”? (Nietzsche, Sobre verdad y mentira en sentido extramoral).

Primer tiempo (originario, para mí): una escucha que me hace temblar

Sí, fue algo que resonó y se sintió en el cuerpo todo; hablo del momento en que Lupita Aguayo nos leía -en mi exposición sobre Nietzsche para el Diplomado Internacional Psicoanálisis y Filosofía: Relaciones (im)posibles; de final muy exitoso- su poema Confesión (habría tanto que decir sobre este añejo dispositivo, tan diferente al psicoanálisis; sin embargo, de ninguna manera ajeno al campo psicoanalítico).

Y es que Lupita Aguayo es una poeta fina y profunda que nos alcanza y arrastra, con su poética, a las dimensiones abismales de la existencia.

Segundo tiempo: la comunicación de un regalo inesperado

Sí, a través de un mensaje de texto Lupita me dice que ha dejado este magnífico regalo en casa de un amigo común; además dicho espacio funcionó como el cuartel general del Diplomado aludido (perdón por la metáfora bélica, pero estamos en tiempos de Pandemia). Inmediatamente le agradecí y ahora lo hago de nuevo, con todo mi corazón: a nombre de la maestra Eunice y del mío, siempre (im)propio.

Sí, la comunicación, cuando es personal, toca el océano de nuestros sentimientos y cuerpo todo para plantarnos, de golpe, en la vorágine del (sin)sentido, a veces perdido, pero con el que siempre tenemos que hacer algo o…

Tercer tiempo: el recibimiento, físico, de un don hecho de letras

Sí, al tener en mis manos tan prodigioso don, voy inmediatamente a leerlos todos completos (dos pequeños, pero grandes textos: Hermetismo cristalino I –Susurro de cenizas– y Hermetismo cristalino II –Murmullo de sombras-; además de Un anuario de literatura breve) y… busco en especial el poema que primeramente fue escuchado, a punto del asombro, de manera compartida.

Y… de nuevo, ¡oh, temblor!, evoco ese mágico momento y disfruto todavía más su finura y profundidad. No sin… consecuencias.

El (mi) comentario propiamente (in)dicho: más allá de las palabras y las letras

Sí, Lupita Aguayo logra -con su escritura poética- una puntuación no conceptual sino afectiva -de forma por demás excelsa-; y al hablarnos -con su escritura- de la locura, afirma contundente:

“[…] recrearse en el caos,

en el absurdo de la existencia,

subiendo y bajando

por escalas alternadas”.

Sí, además, nos trasmite que:

“En la errancia, los signos y las cosas

dialogan entre sí,

oquedad donde la vida tiene sentido

y uno puede salvarse”.

Sí, me pregunto (e interrogo también a mis lectoras y lectores): ¿desde dónde “uno puede salvarse”?

Prosigo, no sin rubor, en la cita del poema, pero no sin algunas interpolaciones mías -pido disculpas por anticipado- como herramientas que me posibilitan otra lectura (en esto consiste mi comentario que quiere apuntar a una futura deconstrucción):

“A la luz del [su, de la locura, una gran disculpa, la R] crepúsculo se torna

más concreta [dura como el cemento, la R] la claridad”

Mostrándonos, de ese único modo, el:

“Hogar de objetos trasmutados

con la pasión del que mantiene

su conciencia: descubriendo, ocultando

suturando, extirpando [extirpándonos, la R]”.

Sí, extirpándonos la vida para, precisamente ahí donde la perdimos/perdemos, hacerla nuestra en tanto no nos pertenece, pero tampoco es… de los otros; ni de:

“los otros que no son si yo no existo,

ni de:

“los otros que me dan plena existencia” (Piedra de sol). [perdón a los dos: a Octavio Paz y a Lupita Aguayo, la R]

¿Cómo?, ¿plenitud ahí dónde uno -como sí mismo- se extingue?

Así es. Para dar paso ya no a la claridad, sino a la obscuridad más absoluta de la nada que somos.

¿Se comprende, ahora, por qué el temblor y el vértigo?

Sí, Confesión de mi parte; para estar a tono con el poema:

Confesión

[Con-fe-sí-¿ó-n(o)?]

¿Sí?

¿No?