Para Vod [2010 – 2018],
una serie de ocho notas, una por cada año de compañía
En las últimas trescientas treinta y seis horas me he topado con unas cincuenta y ocho miradas caninas, traviesas, inquietas, penetrantes, aguzadas, ninguna es como la tuya. He dejado de buscar los rostros de los individuos de tu especie que se cruzan en mi camino. Antes, encontrarme a tus congéneres me reconfortaba, tu mirada estaba ahí, alguna se le parecía más que otra. En las últimas trescientas treinta y seis horas las evité al máximo, sabiendo que ninguna era como la tuya y que la tuya se había apagado para siempre.
Pasos sobre la acera. Son ellos, apenas de reojo distingo sus colas y orejas. Volteo al lado contrario, no quiero verlos.
¿Será un sueño? Me pregunto y me duele el pecho, ¿estarás dormida y yo contigo?
Que despertemos y sea domingo, que despertemos en el hotel boutique donde nos hospedamos juntas en enero, que despertemos y tengas puesto tu collar con la placa de hueso que ahora pende de mi llavero, que despertemos para decirte: es hora de irnos, soñé que te perdía, pero aquí estás, ¡qué alivio!… Aquí estás.
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| Vodka (2010 – 2018). |
Ciudad de México, octubre de 2018. [14.36 hrs.]
*[Atea, vegana, feminista,
lectora irredenta,
a la espera del apocalipsis zombi
que dará sentido a mi existencia.]
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Apuntes sobre la pérdida (5/8): La ausencia
Apuntes sobre la pérdida (6/8): El final
Cuerdas Ígneas 
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